Reencarnaciòn (o "Libre")

.......... en el dìa de mi cumpleaños.............



Lejos del aburrimiento existencial,
de la perturbaciòn y el caos,
busco el eje de mi cotidianeidad,
la conexiòn con un Dios no mìtico.


A pesar de las bifurcaciones
de la esencial duda,
y la carga de ser artìfice
de este tiempo breve...

Por amor a los trascendentales...



... CAMINO,

Sin mirar atrás.

La Pitonisa

a mi hermano


Lejos de mi suelo, camino sobre las huellas que olvidaron miles de años.
A pesar del calor, del terreno cada vez más empinado y del gentío y las insistentes recomendaciones de la guía, Delfos se yergue frente a mí.
Mensajes tallados en las rocas, libros eternos, las capillas votivas marcándome el camino... Recorro el estadio olímpico, pensando que en éste, alguien igual (y tan distinto) a mí, entrenó cuerpo y espíritu en busca de su areté. Sobre esta roca que hoy palpo, descansó entre carreras y meditó antes de encomendar a los dioses su victoria.
La guía concluye las explicaciones y regatea el tiempo libre. “Una hora” sentencia, y el grupo se dispersa. Abandono el estadio.



Los turistas ostentan cámaras fotográficas y botellitas de agua. Estoy sola. Me acerco, tanto como las vallas me lo permiten, a la rampa del Santuario de Apolo. Constato no ser vista, y me cuelo entre los restos exteriores del templo. Los rozo pensando que quizá no vuelva, que realmente estoy ahí y parte de ellos se quedará conmigo para siempre. El espacio entre las rocas es estrecho; sus aristas me raspan las piernas.



No sé qué hora es, pero no ha pasado demasiado tiempo desde que me alejé del grupo. El calor empieza a afectarme, y entonces me siento en una de las piedras que rodean al templo. Lo observo, lo grabo en mi memoria. Las columnas conservadas, el interior desnudo, los desniveles, los cuartos.


El sol en mi cara. Tras el templo, me hacen sentir a Dios las montañas cubiertas de árboles y el cielo turquesa. Doy vuelta las palmas hacia éste, cierro los ojos, relajo cada parte de mi cuerpo hasta anular los sentidos.
Un leve cosquilleo recorre mis manos, desde la muñeca hacia los dedos. Lo atribuyo al calor. Se intensifica. Me inquieto.


Abro los ojos: nadie a mi alrededor. Se han ido sin mí, o me estarán buscando o esperando… ¡se hace tarde para continuar el recorrido!
Me incorporo. En lugar de pantalones y remera, estoy usando un vestido blanco. Ya no tengo el cabello suelto sino arreglado con un peinado extraño. No llevo sandalias, estoy descalza. Me quedé dormida, pienso, y río de las locuras que sueño. Acaricio la tela, las cintas... ¡¡¡si pudiera verme!!!


El Santuario se encuentra íntegro y no hay vallas a su alrededor. Me sorprende su magnificencia. Es mi oportunidad de entrar, pienso.
En lugar de rocas diseminadas, un muro rodea el templo. El isquegaón, digo. Todo en ese lugar me resulta insólitamente familiar, conozco el sitio de cada ofrenda. Y sé dónde me esperan.

Una rampa señala la entrada. Suave mármol bajo mis pies (el mismo que recubre la fachada y las columnas). A mi izquierda el ex voto de Polízalos, y a la derecha, el de Cratero. Atravieso el Peristilo, y ya en el Pronaos, interpreto la frase grabada en el friso, “Conócete a ti mismo”, como una orden para adentrarme en el templo.
Cruzo la Cella y arribo al Altar de Poseidón. Elevo una oración frente a la estatua de Zeus. La inicial diversión es ahora una angustia foránea. Mi caminar se ha vuelto pausado, mi gesto altivo. Continúo hacia el Altar de Hestia, me inclino ante al fuego eterno. Desciendo al antro, subo al Adyton.
El rey Creso y los sacerdotes aguardan en la estancia contigua. Éstos últimos me transmiten la pregunta.

Bebo de la fuente Casotis y mastico hojas de laurel. Apoyo mi mano sobre el Onfalo, y aspiro los vapores de sus grietas. Mareos. Apenas en pie espero las palabras del gran dios. Finalmente, Apolo responde. Entonces, profiero sonidos ininteligibles y sin fuerzas, consigo sentarme en el Adyton.
Casi imperceptible, la interpretación de los sacerdotes y Creso pidiendo consejo. ¡Los sacerdotes mienten! Los hijos de Lidia morirán en manos de los persas y no podré evitarlo sin un alto precio.
Me arriesgo a que Creso confíe en mí. Salgo a su encuentro. Pido a los sacerdotes que se retiren, debo hablar con el rey. Se resisten e invocan que aún me encuentro bajo los efectos de los vapores. Le anuncio a Creso el destino fatal de su pueblo. Entre risas declara que su ejército es invencible. Los sacerdotes me sujetan por los brazos, la acompañaremos para que descanse, alegan. En el cuarto subterráneo me golpean y amenazan, hasta que no comprendo su lengua...

Una sensación de ahogo me despierta. Toso. Abro los ojos... ¿qué ha sucedido en mi amado templo? ¿Quién son esas personas que caminan apuradas, usando atuendos exóticos, hablando en múltiples idiomas?
Me incorporo. En lugar de mi vestido blanco estoy usando ropas extrañas. Tengo el cabello desarreglado y en los pies llevo sandalias ajenas.
Me quedé dormida, pienso, y río de las locuras que sueño. Una mujer dice algo y todos la siguen. También la sigo, curiosa de los límites (o no) de la imaginación.
El sol brilla sobre las ruinas de un anómalo Delfos.

Conversión

Ignoro la causa de la implosión
(amor - odio, nuevo orden, mismas partículas ardientes).

La locura que me constituía en jueza de tus actos, borró los fundamentos particulares. Sólo perpetuó la convicción de que defendía un vínculo sacro (razón suficiente para confundir el orgullo con el querer).

Muerta la sacerdotisa, y vuelto anticristo el monje, no subsiste más que algún recuerdo pagano.

Redención

...la tuya en mis brazos, la mía en tu sueño...



Aunque tiembles por mi voz severa y los ojos vacíos;
aunque grite mi odio y tus falencias;
abrazame mientras drena la sangre Oscura.
Solo no puedo ser yo.

Aunque la ecuación sea mía,
si crees que Nuestra Fuerza lidera este Juego,
ofreceme la ternura de tus labios.

Esta noche sorberán el dolor de mi piel.

Y cuando, en el fin, despierte
seré yo quién entregue
la quietud del Abrazo.

Imaginación de la vida

Renuncio.
A tus ojos, fiel imagen de mi adolescencia…
En ellos duerme la luz de nuestras tardes.

A tu risa, eco de un idilio…
Sin prisiones de la mente,
ser dueños del Tiempo
y poseedores del mundo.

A nuestra mirada, Utopía…
Hogar de una letra y una nota
que con la fuerza de los Pares
laten en resonancia.


Renuncio.

Fluye lineal el destino.

Mi Felicidad aún es
la imaginación de la vida,
y mi mayor lamento
la nostalgia de tu abrazo.

Nocturnas ceremonias

Tu voz. La cama difusa.
Instintiva levitación
eclipsa todo límite.

Arraigados tonos y silencios,
sueño un rito: en el centro
del caos ordenador, potenciales,
genuinos, nos ofrecemos.

Ansiosos párpados encriptan
la hora, el motivo y la calma.

Al hombre

Mínima criatura, los grises
del alma exponen su miseria.
Esclavo del destino o de
una libertad infante,

se aventuró en los días
cual omnipotente sabio,
mas hoy despertó confuso
y su ego llora en mis brazos.

Lo sostengo. Porque sus lágrimas
drenan inmemoriales penas.
Porque exhumó mi risa y mi Luz.

Porque el amor nos engendra
sólidos y libres, nos sueña
Pares en el juego de la vida.

El fracaso de los similares

Tibios cuerpos demoran
la intuición de nuestra especie,
el insoslayable encuentro
de estos labios, del ritmo
y la intensidad comunes.


Niebla nocturna. Sed sanguínea.
Infructuosa es la sublimación
de estas horas extrañas
en el culposo amanecer de los cobardes.

Crisálidas

El día del juicio encarnan
los últimos de la especie.
Electrizan el aire tus felinos ojos.
Tu voz, fluctuante violencia,
augura el origen de las crisálidas.

Subterráneas esencias
vencen anacrónicos muros.
Converge nuestra sangre.
Derrama… y fluye en las grietas
que engendran tus pasos.

En las horas póstumas,
ardiente plasma irriga
las venas de la Tierra.

La Crucifixión

Al imitador

Cuando La Noche me engendre ubicua
y pueda elegir formas y colores,
me apropiaré de tu voz;
derramaré en otros su secreta poesía,
esa artificial complejidad,
matemática devoción
que desdibuja tu nombre.

Ellos encarnarán tus símbolos
y con fría certeza emitirán
el juicio más temido.


Cuando clames auxilio,
se habrá perdido mi escudo.
Entre multiplicados retratos,
se esconde el único injusto,

el mío.

Fervor primordial

Eléctrica piel, dispersa boca.
Su abrazo arraiga mi cuerpo,
materia primordial

bajo sus manos.

Ojos cazadores y presas,
incitan, advierten, censuran.
Se hallan desde el otro lado,
como intrusos en foránea cama.

Embriagadas contorsiones;
tensas pieles y músculos,
súbditos del ego y los instintos.

Ardiente suavidad, jovial premura.
Los labios se derraman con el fervor
de los que nunca habían amado.

Anónimos

Libre de prejuicios, tirano de la sed y el tiempo, un abrazo juega a sostenernos. Su aliento húmedo es apócrifo bálsamo de nuestros misterios.

Añejo, un nombre arde en los labios que embriagan con augurios. Iletrados tus ojos, ignoran los ecos que potencian mi ternura.

Anónimos en la penumbra.
Máscaras y euforia velan el íntimo silencio.

Letras bohemias

Esclavos de los juegos;
mi velo arde con otros nombres,
y tu historia, hogar de innumerables

rostros, demora mis palabras.

Aunque seamos nada cierto,

escríbeme.

Despoja las capas de mi piel
y engéndrame etérea.

Duerme en mí, y despierta

tu verdad en mi voz nueva.
Serás bohemias letras en mi boca
y leves huellas en mi cuerpo.
Jugaremos. Y ya no habrá
memoria, ni pasado, ni ecos.

Naif

A él

Nívea y despeinada.
Absorta en sus ecuaciones infinitas.
El rumor de su lápiz

me tortura con tu imagen.

Deseo hablarle, tenerla,

confundirnos.
Y así entenderte.
Te regalo su piel y sus labios.

La mirarás con la ansiedad
vibrante de las novedades.

Quizá con ella sean otros los caminos,
otros los tiempos,
y yo me pierda,
a pesar de la poesía y de las calles.


Abandono la mesa.

Ella tampoco te tiene.

Manos extrañas

Las luces póstumas de la tarde,
mínimas esferas de asombro,
nos suspenden en una esquina
de Adrogué, y son anhelo y don.

El tibio sopor bautiza las calles,
incita la unión natural de manos
extrañas y un frágil caminar
que preserve el íntimo silencio.

El éxtasis nubla mis ojos antiguos
y engendra el miedo a tus abrazos
breves y tu mirada lineal,

el miedo a la noche y al olvido,
el miedo a que el fuego o las
cenizas del día me asfixien.

La calle

En la tarde espera mi última risa genuina.
Tu silencio ya no atemorizará las palabras.
Y recorreré sola, otra vez, esta calle infinita.
Si me alcanzas, no me asombrará sentirte.
Hojas de otoño sepultarán
tu caminar apesadumbrado.
En la tarde, ramas secas brotan de mis ojos,
de mi garganta, de mis manos.
El aire me sostiene en esa esquina,
crucificada en la memoria,
para que al verme escapes, otra vez,
y no enturbies lo único que es mío.

A un escritor extranjero

Dos espejos en la muchedumbre oscura.
Desborde flamígero, ávidos de peligro

mutilamos las leyes y los estados.
Mientras me defiendas por mis letras

y sedienta de las tuyas te olvide extranjero,
nos someteremos al juego,
señor involuntario de las palabras,
para que hilvanes mi ternura con cintas de luz

y envuelvas mi túnica, y mi pluma.
Cuando tus vocales vibran en mí,

los cimientos del mundo caen

y se potencia infinitamente el trueno...
Es la fuerza de nuestras raíces que danzan
al perderse en el bosque la penúltima nota.